Segundo...

`Questão é curiosa nesta Filosofia, qual seja mais precioso e de maiores quilates: se o primeiro amor, ou o segundo? Ao primeiro ninguém pode negar que é o primogénito do coração, o morgado dos afectos, a flor do desejo, e as primícias da vontade. Contudo, eu reconheço grandes vantagens no amor segundo. O primeiro é bisonho, o segundo é experimentado; o primeiro é aprendiz, o segundo é mestre: o primeiro pode ser ímpeto, o segundo não pode ser senão amor. Enfim, o segundo amor, porque é segundo, é confirmação e ratificação do primeiro, e por isso não simples amor, senão duplicado, e amor sobre amor. É verdade que o primeiro amor é o primogénito do coração; porém a vontade sempre livre não tem os seus bens vinculados. Seja o primeiro, mas não por isso o maior.`

Padre António Vieira, in "Sermões"

Noves fora...

...nada!

Por hoje é tudo...

E se um dia eu disser...

Se eu voar sem saber onde vou
Se eu andar sem conhecer quem sou
Se eu falar e a voz soar com a manhã
Eu sei...

Se eu beber dessa luz
Que apaga a noite em mim
E se um dia eu disser
Que já não quero estar aqui,
Só Deus sabe o que virá,
Só Deus sabe o que será,
Não há outro que conhece
Tudo o que acontece em mim...

Se a tristeza é mais profunda que a dor
Se este dia já não tem sabor
E no pensar que tudo isto já pensei
Eu sei...

Se eu beber dessa luz
Que apaga a noite em mim
E se um dia eu disser
Que já não quero estar aqui,
Só Deus sabe o que virá,
Só Deus sabe o que será,
Não há outro que conhece
Tudo o que acontece em mim...

Se eu beber dessa luz
Que apaga a noite em mim
E se um dia eu disser
Que já não quero estar aqui
Na incerteza de saber
O que fazer, o que querer,
Mesmo sem nunca pensar
Que um dia o vá expressar,
Não há outro que conhece
Tudo o que acontece em mim...

Voz de Sara Tavares...

Sine qua none

Obriguei-me a passar por aquela rua deserta, tão deserta como o jardim que me agasalhou, durante este inverno, da demência do outono obsoleto...
Talvez fosse esta a condição "sine qua none" para atravessar a ténue ponte em direcção a uma primavera clandestina!!!

Sísifo

Recomeça...

Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar
Sempre a sonhar
E vendo
Acordado,
O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde com lucidez, te reconheças.

Miguel Torga

É a vida...

Todos os dias é um vai... e vem...
A vida repete-se na estação...
Há gente que chega para ficar, há gente que vai para nunca mais voltar, há gente que vem e quer ficar, há gente que vai e quer voltar, há gente que veio só olhar, há gente a sorrir e a chorar...
É assim, chegar e partir, são só dois lados da mesma viagem...
A plataforma desta estação é a minha vida...
É a vida...

Devaneio...

´Tenho mais pena dos que sonham o provável, o legítimo e o próximo, do que dos que devaneiam sobre o longínquo e o estranho. Os que sonham grandemente, ou são doidos e acreditam no que sonham e são felizes, ou são devaneadores simples, para quem o devaneio é uma música da alma, que os embala sem lhes dizer nada. Mas o que sonha o possível tem a possibilidade real da verdadeira desilusão. Não me pode pesar muito o ter deixado de ser imperador romano, mas pode doer-me o nunca ter sequer falado à costureira que, cerca das nove horas, volta sempre à esquina da direita. O sonho que nos promete o impossível já nisso nos priva dele, mas o sonho que nos promete o possível intromete-se com a própria vida e delega nela a sua solução. Um vive exclusivo e independente; o outro submisso das contingências do que acontece.´

Fernando Pessoa

Íssimo...

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser…

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto…
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço…

Álvaro de Campos

Há um lugar...

..onde nos cruzámos com a transparência e crueza da perfeição...
Esse...
Onde não se olha a terra à vista e o mar nos fala com voz de profeta...
Onde homens rasgam e tropeçam nos sorrisos...
Onde, de costas voltadas para uma cidade fantasma, se procura um destino...
Onde a alma se desfaz em pedaços de sombra e a areia nos cala a voz entre as mãos...
Onde nos entregamos sem reservas ao frio e ao medo e gritamos "Faz de mim o que quiseres!"...
Onde a noite se reproduz e, silenciosamente, na sua magia, se revela audaz...
Onde cada pedra nos conhece pelo nome e o sussurra ao ouvido da lua...
Onde as lágrimas se vestem de paz, tranquilidade, quando a luz se acende e partimos, repletos, para a solidão do nosso quarto...
...longe, mas nunca tão perto!

Amnésia em palavras

“Eu consigo voar.
Flutuo por onde me apetece.
Raso picos de montanhas
e suspendo-me coberto pela primeira nuvem da noite.
Se quiser, paro.
Rodopio.
Precipito-me da cabeça para baixo,
deixo-me ir, abro os braços.
Tenho sempre fome.
Vagueio, procuro.
Nunca encontro.
Sou transparente, já indefinido.
Sou vazio e estranho-me em tudo.”


“Do que recordas eu era cadáver.
E nos buracos mais fundos me buscavas cuidando atrair-me.
Sabendo que me resto imemorial, à deriva em carne fresca,
o proibido que negas quando só eu decido.
E me perfumo incessante no sangue dos mártires que convocas.
E me alimento do que me atiras para me matar.”


“O coração é um bicho (…), um dragão, a besta, o falso profeta (…),
onde a verdade e a mentira se agridem até à morte”


“Porque o coração é um bicho e não ouve.”

"Mulher em Branco", Rodrigo Guedes de Carvalho